И может я веду себя как жертва. И вы скажете: "Ты же мужик. Чё нюни распустил? Соберись! Жизнь продолжается. Работай над собой"
Да ни хрена она для меня не продолжается. По крайней мере сейчас. Пустота. И ничего мне не надо. Все черно-белое.
Плохо мне. Плохо. Каждый день похож на предыдущий. И на следующий. Равнодушие и отрешенность ото всего. И мысли... Постоянные мысли о ней. И воображаемые разговоры. Тоже с ней.
Все вокруг неё сконцентрировались. Боль и оглушающее ничто. Отчаяние и злость. Ревность и бессилие.
Это ли любовь? Нееет. Это одиночество. Я ей НЕ НУЖЕН!
Но я знаю. Это наказание за мою прошлую, бездумную жизнь. За всех, кого сам бросил. Чьи чувства не понял, а порой и ноги вытирал. За плевки в душу тем, кто искренне хотел быть счастливым со мной. Меня пытаясь сделать счастливым.
Нельзя всю жизнь в кредит. Приходится расплачиваться. С процентами.
Вот для этого она и появилась. Чтобы меня, как нашкодившего щенка, ткнуть мордой в мною же наваленное дерьмо.
И вот теперь... Больничная палата, Удалено. Неуважение к пожилым людям, которые волею случая оказались с Вами в одной палате - это очень печально, автор. Марыся, дождик, слёзы.
А те, кого обидел, наслаждаясь собственным эгоизмом, там, где им хорошо. Без меня.
А мне поделом. И если уж я, как жертва себя воспринимаю, то я жертва самого себя.